PILAR GALÁN EN EL IES "EL BROCENSE"

Estamos hechos de palabras. Cuando nacemos alguien nos pone nombre y ya somos Verbo para siempre. Otra cosa es que tengamos cara de llamarnos de otra forma y vayamos por la vida con el paso cambiado. Nombrar no es fácil. Vivir, tampoco. Menos mal que existen las jóvenes promesas de la enseñanza, los dobladores de películas porno, los becarios que aprenden idiomas en manuales de otro siglo, los cantantes que inventan en inglés, los toreros que eligen nombre equivocado y las trapecistas adúlteras. Menos mal que los cuentos ponen orden en un mundo donde la traducción simultánea no es lo que parece, las monjas rezan nombres de frutas y el desamor teclea en vano el estribillo de siempre. Benditos cuentos. Si no fuera por ellos, que nacen de lo que callamos, seríamos reglas sin excepción alguna, y vagaríamos mudos y aburridos por el áspero sendero de la gramática.

CRÍTICA EN EL PAÍS DE TECLEO EN VANO

En esta ocasión, con Pilar Galán

Unos días antes de vacaciones tuvimos entre nosotros a dos poetas, Antonio Orihuela y Daniel Macías con su poesía de la conciencia. Hoy tenemos con nosotros, y también gracias a la Dirección General de Políticas e Industrias Culturales y del Libro (Ministerio de Educación, Cultura y Deporte), a una escritora extremeña, Pilar Galán.

Una de las pasiones que he tenido a lo largo de mi vida constantemente ha sido la de la lectura y ella me ha proporcionado siempre tranquilidad, paz, entretenimiento y conocimiento del mundo que me rodea. La lectura de los clásicos ha sido fundamental en mi formación lectora, pero también ha sido imprescindible la lectura de mis contemporáneos, no los desdeño como otros lo hacen, sino que me parecen imprescindibles para comprenderme a mí misma y a los otros. Pilar Galán es una escritora de esos mis contemporáneos, su lectura me ha permitido acercarme a descubrir su mirada sobre el mundo que nos rodea, sus temas y sus preocupaciones.

Investigadora, narradora, también dramaturga y periodista los jueves con su columna en El Periódico Extremadura. Ella también ha hecho su aportación, como narradora, a la literatura española junto a Eugenio Fuentes, Justo Vila, José Antonio Leal y otros más.

Ha sido premiada con el  Certamen Nacional de Narraciones de la UNESCO, el Hermanos Caba, el Helénides de Salamina, el San Isidoro de Sevilla, el Certamen Internacional Miguel de Unamuno, El Max Aub, el Ana María Matute, el Internacional de cuentos de invierno de Ponferrada.

Autora de cuentos, reunidos primero en 2002 bajo el epígrafe de El tiempo circular, publicado por la Editora Regional de Extremadura, aumentado en la edición de  2010. Túneles, publicado en Alcancía. Manual de ortografía (2003) y sus Diez razones para estar en contra de la Perestroika, Paraíso posible, además de los Cuentos para ser contados.

Son cuatro las novelas que ha publicado: Pretérito imperfecto (2001), Ocrán-sanabu (2002), Ni Dios mismo (2006) y Grandes superficies (2010).

También ha escrito teatro para recrear a los clásicos para los espectadores del siglo XXI: Los pasos de la piedra y Miles Gloriosus .

Dirige también talleres literarios y ha participado en antologías y revistas.

Muchas de sus obras las ha publicado en la editorial extremeña De la luna libros, de dos resistentes y persistentes, Marino y Ana.

Pilar Galán es, ya lo ven, una  autora joven, pero no una joven promesa, es una narradora con su espacio, su propia voz y una mirada muy personal sobre el mundo cotidiano que nos rodea a todos y sobre el que ella proyecta su mirada para devolvérnoslo a los lectores más poetizado y más profundo y más hondo. Salimos al mundo y lo vemos a través de sus palabras poéticas e irónicas en historias bien planteadas y bien resueltas como en Lección de literatura o en Trío Maracaibo o en Yinguel Bel  o Incinérame el cilindrín o Aves migratorias. Cuentos poéticos como Conjugaciones verbales y Oración lingüística. Los títulos nos hacen un guiño al lector (Volver con la frente marchita…, Una espiga dorada por el sol, Usted tiene cara de llamarse Antonio ) y las palabras, siempre las palabras, que revolotean en su gramática y las constantes referencias culturales que adornan y ahondan el relato y que hermanan ese mundo de la infancia perdido e irrecuperable y este mundo moderno, y tal vez más deshumanizado, de Internet y de los centros comerciales.

Por las palabras de esos 22 relatos se cuelan el fracaso, el amor, la tristeza, la nostalgia, palabras que tienen un protagonismo  a lo largo de cada uno de los relatos de una u otra forma y que convierten a la palabra misma , el verbo, en lo primigenio, en lo necesario de la creación y, por tanto, de la creación literaria. Lo fónico y lo eufónico, y el juego de palabras es la esencia de Tecleo en vano.

ORACIÓN LINGÜÍSTICA Para Alfonso, que inventa palabras Mi suegra dice se me y se te, mientras la eternidad es una tarde de domingo atrapada en la mesa camilla de su casa. Mi hijo pequeño dice sidericordia, y nos reímos. En el colegio estudia que los verbos indican acciones, y se buscan en el diccionario a través de los infinitivos. Ar, er, ir. También confiesa que confunde verbos y adjetivos, y que la lengua le aburre porque tiene que escribir renglones y renglones, y copiar los cuadros amarillos. Mi madre no dice nada. Musita palabras sin sentido, o te mira fijamente intentando reconocer el camino de vuelta ya olvidado. A veces tose, o empieza a gemir y sobrevuela un conato de esperanza, que se diluye enseguida. Mi hijo mayo escribe tqmuxo, y volveré trd. Bs. Mi jefe dice reestructuración y objetivización adaptizada de contenidos actitudinales. Y luego plis, traime un café, porfa, enseñando unos dientes manchados de nicotina. Durante el día, mi marido y yo cruzamos insultos y reproches, con el desafecto rápido de antiguos conocidos. Por la noche, cuando todos duermen, hablo sola. En el principio fue el Verbo, dicen. Del final no dicen nada. Porque estamos saciados de desprecios. Sidericordia, señor, sidericordia.

Pilar Galán reflexiona sobre los imputados desde su columna de El Periódico Extremadura:

Imputados y ofendidos

Dentro de nada, los imputados ya no recibirán ese nombre, sino que pasarán a llamarse investigados. Así lo ha recomendado el Consejo de Estado que cree conveniente sustituir el término imputado por investigado en las primeras fases de la instrucción, aunque luego pueda cambiarse a encausado según avance el procedimiento. 

El ministro de Justicia también considera que el término imputado tiene un nivel de contaminación semántico muy alto, y que además puede marcar para siempre a las personas. Y yo me alegro del celo lingüístico que demuestran nuestros políticos, aunque solo sea para estas cosas. Menos da una piedra. La precisión léxica es digna de elogio, por más que mentes calenturientas vean lo que no existe. Para eso están los eufemismos, para lavar, suavizar y hasta centrifugar esas palabras rebeldes que se empeñan en significar lo que de verdad significan. 

Por ejemplo, ahí está la movilidad exterior para hablar de la fuga de cerebros, también camuflada bajo el impulso aventurero de la juventud, esa etapa de la vida en la que no puedes evitar liarte la manta a la cabeza e irte a trabajar a Alemania, así porque sí, tan ricamente. 

Y los procedimientos de ejecución hipotecaria, en vez de desahucio, tan contaminado que hasta la hache da grima. O las reformas estructuralesnecesarias en vez de recortes o la flexibilización del mercado laboral hasta convertirlo en despido. 

Ahora entiendo por qué estos políticos metidos a filólogos han reducido tanto el presupuesto de la Real Academia de la Lengua, que debería ser su estrella guía. Qué saben los lingüistas frente a los trileros del difícil arte del birlibirloque.

SEPTIEMBRE

(cuento)

Pilar Galán

(…) Porque no se puede ser feliz en este tiempo muerto y lentísimo,

el indeseable paréntesis entre una vida que ya es mentira

y otra que no acaba de ser verdad del todo.

Ningún destino es tan ingrato

como el de las personas condenadas a vivir

eternamente en septiembre.

(A. Grandes)

La casa está fría. Hay nubes deshilachadas, borrones grises, flecos azules a través de la persiana. La luz se cuela aún como polen de oro, cada vez con menos fuerza, como si presintiera ya el otoño.

La siesta no nos ha hecho bien. Luis se ha levantado con el ceño fruncido, con ese gesto tan suyo de estar enfadado con todos. Ana no quiere tomarse la leche. Lloriquea aún desde la cocina, quiere empezar a andar sobre el suelo frío. Anoche tosió un par de veces, a tientas en la madrugada aparecieron por fin los edredones.

La piscina se ha puesto verde. Flotan bolsas de plástico, alguna silla, el césped se adueña ahora de todos los rincones. Luis pregunta por las ranas. Una y otra vez, cientos de veces, tironea de mi falda hasta que atrae mi atención. Las ranas, cuándo vuelven las ranas, están ya las ranas en el agua sucia, en esa agua tan sucia ya que no ve ni el fondo, podemos bajar a ver las ranas, mamá por favor. Ana llora.

Las pastillas dejan la lengua resacosa y dura. Los ojos pesan, pesa la tarde entera cada vez más cerca de la noche. Aún hay que lavarse la cara, tomarse un café, coger el coche, comprar los libros.

Milagrosamente, a las seis en punto estamos ya abajo. La portera nos mira como a recién nacidos, con esa ternura tan dulce de las mujeres mayores. Los ha abrigado usted mucho, me dice. Luego engaña el tiempo, veranillo de San Miguel, veranillo de los membrillos. No tengo fuerzas para hablar del tiempo. Recojo el correo. Tampoco hoy ha escrito. No sirven de nada los conjuros mágicos ni retrasar el momento hasta la tarde. El hueco del buzón saluda desde las once de la mañana.

Hay tráfico ya. Luis pregunta cuánto tiempo tardaremos en llegar al híper. Ana le imita. Luis le pega un manotazo en la boca. Desde el espejo retrovisor se ven las cosas como en un cine, como si no estuvieran pasando.

Pongo la radio. Suena por enésima vez la canción del verano. Atrás los dos se desgañitan. Acabarán pegándose otra vez, cuando se acabe. Por suerte, luego viene la segunda canción del verano, y luego la tercera. Sus voces me llegan desde otro mundo.

Intento mantener la concentración. Como en la autoescuela. Solo mirar al frente y a los espejos. No desviar la mirada ni un segundo. Si una avispa entra en el coche, bajar la ventanilla con cuidado, sin dar manotazos. Si nos pica, señalizar la maniobra y apartar el coche hasta el arcén.

Doy un manotazo a Luis. Cambio la cinta, me peino, en el semáforo en rojo me pinto un poco la raya. Me pita el de atrás. Ahora se me cala, verás tú cómo se me cala. Menos mal que me he puesto las zapatillas de deporte. Rebobino la cinta, subo el volumen, le paso a Ana el muñequito rosa. Me incorporo por fin a la autovía. Me pongo el cinturón de seguridad. Estoy suspensa, es lo primero que tendría que haber hecho. Bajo el seguro del coche. Estoy a punto de estrellarme con un camión. Ha empezado a llover.

Toda la ciudad ha decidido salir a comprar los libros esta tarde. Seguro. Podríamos haber ido en autobús. Me lo dijo mamá. Hija, no te arriesgues tanto, que vas con esas dos criaturas.

—Tres criaturas, mamá, eso es lo que somos. Una madre asustada y dos hijos llorones.

Mamá no sabe aparcar, dice Luis, con su voz de hombre. Le miro con odio por el retrovisor. No sabe aparcar, no sabe aparcar, canta. Ana ha empezado a seguir la melodía. Podría echarme a llorar ahora mismo, dejar el coche en mitad de la explanada, con las puertas abiertas y mis hijos dentro, y correr bajo la lluvia, como cuando era niña, exactamente igual, sentir las gotas resbalando por mi pelo, saborearlas, pisar charcos, volver a casa con las piernas empapadas, sabiendo que me espera un vaso de leche caliente y dos azotes.

En vez de eso, cuento hasta diez y sigo dando vueltas sin sentido. Aparco por fin en la otra punta de la puerta de entrada. Me miro en el espejo orgullosa de mi hazaña. Estoy horrible. Parece que me he echado encima veinte años.

Lo primero que me levanta dolor de cabeza es el ruido de la gente. Todos en procesión en busca de los libros. Luego, la música de las narices. Julio Iglesias a todo volumen. Ana arrastra los pies.

Hay una cola enorme para recoger los libros. Jugamos a contar niños, jugamos a adivinar colores, jugamos al veo-veo. Luis dice que se aburre. Que quiere ir a ver juguetes. Por megafonía anuncian que regalan el forro para los libros de texto. También hay ofertas de pescado. Ana dice que tiene hambre. Me deseo la muerte. Me llevo deseando la muerte desde las seis de la tarde.

A las ocho y media tengo todos los libros en la mano. Conocimiento del medio, Matemáticas, mi primer diccionario. Luis los abre sin cuidado alguno, pasa las páginas con sus dedos negros de arrastrarse por el suelo. Intento reñirle, pero no quiero gastar fuerzas innecesarias. Total, van a acabar despanzurrados por su cartera dentro de una semana.

Compro leche condensada, galletas, pepinillos, cerveza, una botella de vino blanco, pizzas variadas, patés. Los niños están emocionados con la cena. Yo también. Pienso ponerme a morir de pepinillos en cuanto se acuesten.

Sigue lloviendo. Ahora hace frío y la noche se extiende por encima de las luces de neón de las ofertas. Saco el coche sin rozar la pared. Luis aplaude. Riño a Ana para que no se duerma, por favor, bonita, que tengo que bañarte, que tienes que cenar, que si no, te dan las dos y mamá trabaja mañana. Le canto, pongo música, digo a mi hijo que le pegue de vez en cuando un manotazo. Lo hace encantado.

Llego a casa cargada de bolsas. Huele a naftalina, a septiembre, a forro de libro nuevo. Tengo que contenerme para no llorar. No hay luz cuando entramos. El salón está más vacío que nunca. Las plantas hacen sombras raras en los rincones.

Pongo los dibujos, baño a la niña, más dibujos, Luis hace el idiota en la bañera. Se llenan los pijamas de queso fundido, de salchichas con tomate. Ana unta en sueños su dedo en leche condensada. Protestan un poco aún. Luego caen rendidos.

A las once en punto, en mitad de mi atracón de pepinillos, suena el teléfono. Miguel quiere saber cómo están sus hijos. Hablamos despacio, muy educados. Me pregunta también por el coche, si he vuelto a rozarlo, si soy ya capaz de meterlo en el garaje. Cuento hasta veinte antes de contestar. Oigo su respiración al otro lado.

Dice que puede encargarse él de lo de los libros. Le digo que no lo dudo, pero que da la casualidad de que ya los hemos comprado. Parece fascinarle que haya sido tan aventurera como para adentrarme en el territorio prohibido del híper.

Le pregunto por el trabajo. Dice que trabaja mucho. Como siempre, se me escapa. Sé que me ha oído y que cuenta a su vez para no estallar. Se le escapa a él también preguntarme por todo en general, qué tal van tus cosas, murmura. Mientras intento contestar oigo la tos de Ana desde el pasillo. Bien, como siempre, también, ya sabes. Y me muerdo la lengua porque sé que sabe, porque me está viendo sola en su casa de antes, un poco borracha de cerveza y vino blanco, un poco asqueada de tanto pepinillo, y le gustaría decirme con su voz de hombre, al otro lado, puedo ir a ver a los niños esta noche, aunque sepa muy bien qué hora es, siempre lo ha sabido, que a las once los niños duermen hace mucho, y no esperan a que el señor importante vuelva del trabajo para contar cuentos.

Sé que está esperando una señal, que me derrumbe, que le diga con voz pastosa que no puedo más, que se me caló el coche en el semáforo, que olvidé comprar el libro de ciencias, que estoy ya llorando a moco tendido delante del forro maldito que no se deja cortar, y me estoy llenando los dedos de plástico transparente, y me aburre enormemente hojear tanto contenido para aprender a hacer los deberes, partes de la tierra, funciones del lenguaje, diferencias entre climas…

Pero cuento hasta diez y le digo que van bien las cosas, todo lo bien que pueden ir, que se cuide, que ahora tiene que empezar a hacer frío y septiembre es un mes muy traicionero. Y le imagino en su cocina blanca, impoluta, encendiendo un cigarro más antes de colgarse al teléfono con su madre o con su jefe, o con quien sea, mientras la cocina sigue limpia y no hay ninguna imbécil que le haga la cena. Le digo también lo del veranillo de San Miguel y lo de los membrillos. Y cuelgo, acto seguido, porque ya las lágrimas se acumulan en los ojos, y hay un temblor absurdo en la garganta, y me arde el estómago con los pepinillos, y me duele la cabeza con el vino, y Ana tose cada vez más.

Y lloro, a lágrima viva, tirada en el sofá, como una niña. Porque es septiembre, porque huele a libro y forro nuevo, a patio de colegio, leche condensada y comidas de madre. Porque no hay nadie que me explique por qué no escribe, por qué se empeña en hacerse el fuerte y el distante.

Me tomo dos pastillas. No hay que mezclarlas con alcohol, dice la voz protectora de mi madre. Me da igual, mamá. Tampoco estás aquí para pasarme la mano por el pelo, para llamarme bonita y explicarme qué salió mal después de todo, si me casé con el hombre que yo amaba, si tuve dos hijos preciosos y un trabajo, un piso, el carné de conducir sin coger el coche, si era la envidia de todas mis amigas, si todos le adoraban. A ver por qué, hija, tuviste que conocer a ese otro, estar a punto de perder tus hijos, cariño, con lo querían a su padre, una vida estable, toda la vida por delante.

Se me va la cabeza. Hablo sola. No tengo ganas de contestarte, mamá, de verdad que no, otra noche más no. Ya hemos hablado bastante. No me vuelvas a decir que hay que aguantar, que todos los hombres son iguales. No entiendes nada. Quiero estar sola. Quiero vivir sola.

Ana tose más fuerte. Me duele todo. El suelo está frío bajo mis pies descalzos.

Avanzo a tientas por el pasillo. No quiero ver en ningún sitio el reflejo de la ausencia.

Me tumbo al lado de mi hija, al lado de su cuerpo caliente de vainilla y chocolate. La abrazo fuerte, le doy besitos, le digo bajo que ya estoy aquí para cuidarla, porque soy mamá, y tú eres pequeña, y ahora puedo cuidarte, luego no.

Ya estoy llorando otra vez, como una idiota. Por cuidar, por no ser cuidada, por las noches y las tardes como hoy, por el miedo que me da conducir, porque quiero vivir sola, porque también quiero vivir con él.

Y, mientras acaricio a Ana, muy despacio, imagino que también a mí me tocan, me pasan la mano por el pelo, me dan besos, me abrazan. Que alguien, quien sea, me dice que es normal estar asustada, el otoño y todo eso, qué valiente has sido con el coche, no te agobies si no escribe, nada importa, solo tú y tus hijos.

Al compás de esa voz me voy quedando dormida, poco a poco. Mañana habrá carta en el buzón, seguro, y dejará de llover, y no habrá tráfico. Anita se pondrá bien y Luis no pegará a nadie en el colegio. Ya verás cómo sí.

Sin embargo, justo antes de perder del todo la consciencia, en mitad del silencio de la casa, siento el frío de septiembre, el aire de la noche que arrastra la luz y el polen de oro.

Y me duermo, por fin, sabiendo definitivamente que mañana no va a ser otro día.